A una iletrada honrada,

Con la altivés de quien
a sí mismo se llama humilde,
mientras mira desde arriba
al maldito soberbio,
me dijiste que los libros
no me pueden enseñar a vivir,
¡Muy lejos estás de comprender
que esas letras absurdas
me ayudan a soportar vivir!

Cuando el vacío devorador
de la existencia
me rodea
como un ejército de gusanos,
¡qué me importa el saber!
Si es la mano amiga
de Baudelaire, de Nietzsche
de Fiodor o Kundera
la que en la espalda me palmea
y me impulsa a seguir.

Y tu envidia,
de modesto desconocimiento
y humildad
pretende disfrazarce,
para echarme en cara
que a la altura de tales espíritus
de tales frases
yo me plante

Y decís que a VOS
te adoctrina la vida

con una de cal,
con otra de arena,

Mas, tu miopía intelectual
no te deja ver
que en la cornisa de este hastío
bendito
¡Ya no hay cal ni arena!

Bueno...
¡Podés irte al carajo, nena!

Petición desesperada,

Perdoname
cuando a la pasión que me subyuga
¡se rinda esta alma mía!
¿Qué será de mí
sin mis ensueños, acertijos
sin mis mares lejanos?
A vos, mi amigo,
a tu lealtad que poseo,
¿cómo habré de conservarlos
sin perderme a mi primero?
¡Dejame naufragar
y no me pierdas de vista!
Que a tu amor volveré
como a mi Patria
¡pero no como un mendigo!
Dame libertad, manos calidas
alejate de mí, mas
¡no me olvides!
Preciso tu mirada
como mi promesa de Eternidad
¡Dejame ser!
¡Alejate de mí!
Es muy pronto, aun
debo seguir buscándo-te
No veo aun en tus brazos
mi ocaso
¡Escucha bien mi canto!
¡No soy yo, flor de invernadero,
no me añores, dejame!
Dejame, mas
no me abandones
Soy yo un pez
de mares profundos
¡No me pongas a elegir
entre tu paraíso y mi infierno!
Dame manos calidas, mas
¡alejate de mí!
¡Amigo, amor mío, mi fatal enemigo!
El amanecer y su sol
benigno
se extiende ante mí, ¡belicoso!
Me llama el campo a la batalla
¡no me detengas! Mas,
¡no me abandones!

Carta abierta a los Cruzagramas y otros tantos,

Estimados:

Conocerán ustedes la dificultad de elegir una manera de empezar a escribir algo..., tal vez hayan pasado horas, días, o semanas pensándolo, o acaso se hagan presas de un inspiración brutal. Como sea, aquí llego yo (presa y depredadora de inspiraciones) la autodeclarada Gala del Nuevo Mundo (:D) a predicar entre mis amigos escribas.
Hace tiempo ya que dejé de conocerlos, salvando a unos cuantos y por supuesto, destacando la existencia (oh, mi amigo) del Maestro Insurgente Sebastián Gabriel Barrasa.
Bueno, así que, se preguntarán, ¿para qué les escribo? Creo yo que es, en primer lugar, para rendir homenaje a su causa.
Por mucho tiempo pensé, (pienso, pienso...) que los caminos solitarios llevan a las más grandes revelaciones sobre la existencia, es decir, que cuando uno camina solo, llega mucho más lejos (porque no carga a nadie en los hombros) y entonces, llegado uno a cierto punto (después de andar bastante), tiene que cometer la osadía (¿la locura?), de caminar más alla de sí mismo, osea; dejándo atrás sus propias limitaciones (y demonios).
Así, el solitario camina dejando atrás a su pueblo, a su amor, y a su propia imagen en el espejo, y un día reconoce lo mucho que aprendió y sonríe.
"¡Al fin soy libre!" grita desde la cima de una montaña muy alta, pero su voz no halla eco; las montañas no abrazan la causa de ningún hombre solitario. Entonces recuerda los ojos de su patria perdída y solloza; "Libre, ¿para qué?" pregunta, como le enseñó a inquirirse un profeta, y al fin, halla fuerza para conocer su penúltima verdad; es precisa la unión de muchas visiones, que conformen una sóla visión, una flecha: el anhelo de erigir un Nuevo Mundo.
Y dirán algunos, "No hay nuevo mundo posible, toda causa está perdída antes de empezar", y aunque así fuera, ¿Quien osará luchar, y sucumbir, por su más alta virtud? ¿Quién puede llamarse a sí mismo, "artista"?
Dijo el señor Wilde, que todo arte es inútil, por ende: "inutilitario", es decir: "anti-capitalista". Porque todo lo que tiene precio, amigos, carece de valor. ¿Quién se anima a ser artista; creador de lo invaluable, de lo inútil, de toda causa perdída?
Nos han capitalizado el derecho a imaginar; ahora hay que concebir revoluciones que se vendan en cómodas cuotas, porque la comodidad, como el paraíso; es una promesa que nos hizo un dios burgués que veranea en Ibiza o en Punta del Este.
Yo he encontrado a mi paso almas nobles, verdaderos creadores y artistas, y también lloré mi impotencia solitaria en la plaza del pueblo: donde una gran T.V mostraba todas las miserias de este mundo ¡Y ocultaba la magnificencia del espíritu que crea allí donde todo está perdído!
Unámonos, pues, amigos, camaradas, compañeros... ¡Que se agite la bandera de nuestro sagrado inconformismo!


*Cruzagramas es un grupo activo de escritores de todo el mundo (www.cruzagramas.com.ar)

James Douglas Morrison,

diciembre 8 1943 - julio 3 1971

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El 8 de diciembre de 1943, nacía un poeta que supo acompañarme por las sendas oscuras de mi primera juventud.

No dedicaré palabra alguna a su vida ni a su obra. Me limito a rendirle tributo a uno de mis grandes amigos, imaginarios y muertos. Es que la amistad no es de modo alguno un espíritu limitado por el tiempo y el espacio. También, todo aquél que haya logrado desarrollar su oído musical, y su gusto por la poesía (o cualquier otro tipo de arte), podrá entender que esto y aquello son, ni más ni menos que un idioma que prescinde de significados objetivos, de conceptos, de limitaciones. Es decir, yo podría tranquilamente explicarle a usted lo que siento, con un solo de la guitarra del señor Vaughan, o en este caso, unas lineas de la mente de Morrison;

"Te dire algo, ninguna recompenza eterna nos perdonará por malgastar el alba"

Locura.

A un rebelde.

Te observo desde fuera
de todo lo que puedas ver
sos tan hermoso
como un niño

salvaje
y tu piel
es la prisión
que sólo un loco cambiaría
por la libertad.

Sin querer que nos atrapen.

Sin querer que nos atrapen
caminamos
a veces tendidos en
capas de humo y desolación.

Todos buscan un amor,
un redentor
una muleta,
un descanso de la búsqueda
de no ser atrapados.

Antes,
mucho antes de este tiempo, mi amor
cantábamos y llorábamos
de verdad.
Porque yo creía en la verdad
y también creía en el amor
y en la huída.

Y tu beso era un áncora.

Qué puedo decirte
que no te haya dicho el tiempo,
la verdad es una mujer
diabólica
que devora los pecados
más que ningún cordero.

Y ahora te acomodás
en tus sillas burguesas,
imagino que serán de terciopelo
carmesí
como la pasión que me subyuga.

Me dejaste la impresión
de haber fallado en algo grande y también,
gané con perderte
un ungüento de momentos divinos
que me hubieran sido prescindibles a tu lado.

Leí más libros de los que me robaste,
silbé trescientos noventa y un millón tangos
que no te guardo en ningún cajón
porque decidí aniquilarte
en el momento que cruzaste la puerta
(fue mucho después pero)
no seré yo quien te hable de muertes que ya conocés.

Yo guardo souvenires falsos
en los bolsillos
y en las valijas,
que no he sabido enterrar en ningún lugar
y te perdono porque no hay nada que perdonar
porque el amor también es una burla residente
y la destrucción insoslayable
de toda felicidad
es un hecho que no conocerás
en los rincones de tu prisión holgada,
a eso también lo sabés muy bien.

Mañana suspiraré rendida
por la vejez y la duda,
y me echaré en un sillón
o elegiré morir en la nada de mi gloria.

Porque todos vivimos sin querer que nos atrapen,
todos morimos con un lamento sólo;
que nada ni nadie

nos haya atrapado realmente.

Breve historia de un poeta para un niño, con inmoraleja.

A Sebastián Gabriel Barrasa; maestro, amigo, hermano, poeta, niño infinito.

I
El poeta camina por callejones solitarios y oscuros. A veces desvía el rumbo hacia la ciudad, ve a su paso casitas encantadoras y jardines y promesas y siente el impulso de pararse y tocar a una puerta. Hay quien contesta, y lo invita a pasar.
El poeta descansa un momento, admira la belleza en todo lo simple, y entonces comprende la fatalidad de aquello que no le pertenece.
Los lugareños no comprenden al poeta, que poniéndose en pie intespestivamente, abandona el sitio sin siquiera saludar. No comprenden la nostalgia del poeta, saben muy poco del que cambia la comodidad por la vorágine de la libertad, que es el lugar más solitario de todos los lugares de este mundo.
Algunos otros ni siquiera atendien al llamado del poeta. Acaso porque saben que el que viene sin que lo llamen, se irá siempre sin que lo echen. Y eso es peligroso para cualquier lugareño, sobre todo si su esclavitud está en juego.

II
Dicen que un poeta que soñó demasiado con la comodidad, desanduvo sus pasos y cerró los caminos tras de sí, y armó su morada en la ciudad y sonrió a media mueca, y se mató a sí.
Hubo otro que quizo predicarle la libertad al pueblo, y fue el mismo pueblo el que lo mató.
De la historia de estos poetas el pueblo erigió su tabla de valores, y dijo: "He aquí, todo poeta tiene un sólo fin entre las gentes de este pueblo; suicidarse o ser asesinado"
Da manera que si sos poeta, niño, aunque todo niño es un poeta, y todo poeta conoce el arte de conservarse niño..., guardáte de los ensueños de la comodidad, huí, rompé la tabla de valores del pueblo, caminá a tu soledad, inquirí, creá lejos de las moscas del mercado popular, volá, tendrás de recompenza... la Eternidad.

Ahí donde estés, ¡cava profundo!

debajo se encuentra el manantial.
Deja a los hombres oscuros decir:
"Debajo esta siempre... el infierno"
- Friederich Nietzsche, La Gaya Ciencia

Atn Caetano,

Che pibe, dónde tenés el botoncito para dejarte un comentario en el blog? Yo que andaba con unas ganas bárbaras de contarte lo bien que me cae leerte (creo que ya lo dije antes) será como una extensión de mi narcisismo hacia vos, es como leer cosas que yo hubiera dicho, sin lugar a dudas.

En realidad, lo que quería decirte es que anoche soñé con vos. ¡Y no es para menos!

farewell,

Dentro de un tiempo volveremos a vernos. No creo realmente en las despedidas. Si sos un hombre inteligente, así será. Mucha gente cambia la libertad por la comodidad, confío en que no es tu caso, pero las cosas cambian con el tiempo y uno va sucumbiendo, acaso por la vejez misma que atañe al tiempo, o por mediocridad.
Pero si llegara a suceder que la voluntad de libertad venciera los obstáculos que el teatro-del-ser nos impone, acaso volvamos a juntarnos, libres de toda opresión de la conciencia.
Mientras tanto prefiero buscar a otro que se te parezca, no puedo tolerar cansarme de vos, ni solicitarte que te amoldes a mis pretenciones, o permitirme sumisión a un amor que se aniquila con la repetición.