Llagas,

dejáme ser sincera
antaño pensé que tenía
más amigos de los que tengo
y fue esta postura mi mayor consuelo
cuando sola y perdída surcaba
los laberintos del mundo

pero la parca se viste de engaños
y se cubre de verdades fétidas,
se parece un poco al poeta
que ayer soñó que me amaba

de lo irreal a lo real
escribo el cuento que no puedo consumar
te veo
te veo caminar por la avenida
tenés una rara manera
de creer en la verdad de tus actos
o en los actos de tu verdad, que más da

(el orden de las palabras
jamás altera una sentencia exacta
ni se transforma en poesía
lo que en versos se amotina)

ah, esta visión fatal no me abandona
y las llagas de mis manos se quejan
del repudio a mi onírica creencia
del amor como redentor de las horas
indignas
cápsulas de tiempo
que guardan la esperanza y la ciencia
de mis ancestros heredada.