A pedido del público,

Resulta que ese domingo me llamó el señor Wilde, es decir, no había posibilidad de leer ninguna otra cosa. Quien haya leído De profundis en un domingo de depresión suicida, comprenderá. También el que crea que cada libro tiene su momento oportuno, si no, vano explicar.

Pero, como Dostoievski es un gran amigo mío (sí), tego que (cómo no) hacer una reseñita de uno de mis libros preferidos (de entre todos en general y de Dostoievski en particular)

El Idiota, de Fiodor Dostoievski

Una vez (no vamos a detallar por qué ni cómo) andaba yo perdida en un barrio de Paris, y fui a dar con una librería, de nombre Shakeaspeare. Había en la pared frontal un pizarrón, y en el pizarrón las letras de un tal George (creo que se llamaba George, el dueño de la librería) que decía algo así como que era él un hombre que vivía entre libros y ensueños, y que (pensaba) Dostoievski había escrito El Idiota pensando en él.

Esto sucedió hace un par de años y yo todavía no había leído nada de Dostoievski. Pero sentí una especie de fascinación por el libro, o con las palabras de George, vaya uno a saber, en fin, que pocos días después, también en Paris, en un hostal, charlé con alguien en el pasillo, que sostenía un libro en la mano y era (¡justamente!) El Idiota, razón por la cual decidí que era mi destino inexorable leer ese libro.

Así, cerca de dos años después (no me pregunten por qué tardé tanto), conocí al príncipe Lev Nicolayevich Mishkin. De ahí que después de leer unos cuantos libros más de Dostoievski, haya decidido convertirlo en mi gran amigo, si se me excusa el desvarío.