Delirios de una escriba

medianoche,

2012-01-04T15:06:00.000-03:00

redescubro la magia
la belleza
la beldad del mundo
y esta noche mi corazón
late en paz
si mañana me hundo
en la bruma otra vez
sabré en el fondo
de mi alma
que todo Es
mas nada permanece
sin fin
es así
infinitamente.

"everything is broken up and dances" james douglas m.

.

2011-12-05T12:56:00.001-03:00

En el Río Calchaquí
dejé las huellas de un amor
perdido

Obsesión,

2011-09-12T00:57:00.004-03:00

Soy esclava de esperar

que el eco de este hechizo

te susurre en el oído

Que tu lengua se apodere

del deseo que me apura

Cuando sin querer cierro

los ojos y te veo

Como a un Dios inmaculado

frente a uno más de tus súbditos

Algo parecido al Azar

nos atrajo, vida mía

y ahora respiro dentro tuyo

-mientras me aspiro el tiempo-

como un demonio silencioso

y ávido

de tu amor

y quizá de tu sangre

No digas nada

Yo usaré la máscara que quieras

Mentiras piadosas,

2011-08-16T10:50:00.002-03:00

Un ruego en su mirada me pidió que le mintiera, sólo una vez más.

Volición

2011-03-30T13:32:00.000-03:00

La felicidad consiste en preguntarte qué querés para tu vida y luego en ejecutar las acciones que te lleven hacia esa meta. La mayor infelicidad es decepcionarse a uno mismo, cediendo a las fuerzas adversas del mundo exterior, que pretende volverte parte de las estadísticas

4 Balladen de Chopin, por Zimerman

2010-12-29T09:23:00.004-03:00

Para aquéllos que puedan disfrutar de más de tres notas:

Parte 1

Parte 2

Parte 3

La última parte no aparece más en youtube, vale la pena buscarla.

Un aforismo,

2010-12-26T21:40:00.001-03:00

Ejercicio del pensamiento; es la fórmula para dejar la ignorancia sin obtener garantía de que dejarás de ser un idiota.

James Douglas Morrison

2010-12-08T09:43:00.004-03:00

8 de Diciembre de 1943 ~ 3 de Julio de 1971

Ad astra per aspera, hermano.

De otros mundos,

2010-11-30T14:02:00.002-03:00

La fantasía forma parte de la
realidad humana y es inexpugnable
del ser. O así debería serlo.
¿Cómo resignarse a la pérdida
de todo ese mundo de poibilidades,
a todos esos posibles mundos?
Visionarlos es descubrirlos,
quitarse el velo de la mirada
y habitarlos,
para que en esos momentos
sin sosiego
nos guiñen el ojo como diciendo
"aquí te esperamos"

A una iletrada honrada,

2010-11-18T18:40:00.008-03:00

Con la altivés de quien
a sí mismo se llama humilde,
mientras mira desde arriba
al maldito soberbio,
me dijiste que los libros
no me pueden enseñar a vivir,
¡Muy lejos estás de comprender
que esas letras absurdas
me ayudan a soportar vivir!

Cuando el vacío devorador
de la existencia
me rodea
como un ejército de gusanos,
¡qué me importa el saber!
Si es la mano amiga
de Baudelaire, de Nietzsche
de Fiodor o Kundera
la que en la espalda me palmea
y me impulsa a seguir.

Y tu envidia,
de modesto desconocimiento
y humildad
pretende disfrazarce,
para echarme en cara
que a la altura de tales espíritus
de tales frases
yo me plante

Y decís que a VOS
te adoctrina la vida

con una de cal,
con otra de arena,

Mas, tu miopía intelectual
no te deja ver
que en la cornisa de este hastío
bendito
¡Ya no hay cal ni arena!

Bueno...
¡Podés irte al carajo, nena!

Río Quilpo

2010-11-08T17:46:00.000-03:00

Vencedor,

2010-11-04T11:58:00.003-03:00

Los sueños se manifiestan

como un soplo de vida en el despojo

A la esperanza

ya no la quiero instaurada

como un consuelo de tontos

Sea el verdadero Ser que hay en mí

ejecutor del Destino

que quiere devorar al Azar

El que acciona

con la fuerza de mil Dioses

y que a su paso deja

un holocausto de Demonios

opresores de la consciencia

"Oh, azar de mi alma al que llamo destino: ¡Reservame para una gran victoria!" (F. Nietzsche)

Vinagre

2010-10-26T10:22:00.001-03:00

El sufrumiento
que
mi inocente
negligencia
ha causado
es vinagre que
sin tiempo
se derrama
sobre mi herida
perpetuamente
abierta.

Imaginario

2010-10-15T11:12:00.001-03:00

La aspiración de todo artista es que el espectador imaginario -él mismo, quizá- se encarne en "el público", o en uno sólo de ellos.

Sentir Indiano, de Almafuerte

2010-10-11T21:50:00.010-03:00

Sentir Indiano

Sentir indiano en mi corazón
cancion ha párido.
Para el que siente o quiere sentir,
orgullo nativo

Del malinche es la maldición
de huinca el gualicho
Del Dios blanco el terrorismo,
Satanás y Cristo

Madre tierra, padre sol.
ni demonio, ni señor.
Pareciera más coherente
adorarlos nuevamente.

Que el engaño santurrón
de los muertos vivos.
Que este rumbo destructivo,
o el miedo al castigo.

Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mio.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.

Madre tierra, padre soL
Dioses vivos, hoy por hoy.
Grandes testigos silentes,
de la humanidad inconsciente.
Y su afán devorador de infierno y suplicio.
Del progreso bendecido por Dioses traidos.

Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mio.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.

Del malinche es la maldición
de huinca el gualicho
Del Dios blanco el terrorismo,
Satanás y Cristo

Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mio.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.

El Alumbramiento

2010-10-11T17:49:00.007-03:00

La Ciencia de Dios;
El devenir de un presente eterno
Que me arrastra en ciclos

Mi lucha es contra el olvido
Razón tras razón para buscar,
esto es precisamente lo que yo busco.
Baco desciende sobre la tierra,
Y la contemplación
también es voluptuosidad del espíritu.

Ruleta Rusa

2010-10-06T20:55:00.000-03:00

“¿Y por qué soberana injusticia voy a ser yo culpable de no haber podido resistir algo que nos es, a todos, incomprensible? –dijo sin motivo y poniéndose de pie- Uds. dicen que Dios va a enviarme al infierno – continuó, aunque nadie le había dicho nada-. Yo no sé si existe tal Dios..., pero les aseguro que el infierno existe –y a continuación se llevó un arma a la boca y disparó y todo el mundo gritó. Algunos se persignaron.

La bala no había salido. “He aquí la voluntad del Todopoderoso”- dijo, riéndose desquiciadamente.

Despiértate nena

2010-10-04T20:48:00.003-03:00

Ya despiértate nena, sube al rayo al fin
Ya despiértate nena, sube al rayo al fin
Y así verás lo bueno y dulce que es amar.

Ya despiértate rayo, sube a la nena
Ya despiértate rayo, sube a la nena
Y así verás lo triste y dulce que es vivir.

Bondad a priori

2010-09-29T18:40:00.000-03:00

La felicidad de mi prójimo me llena de satisfacción, mientras que la sola visión del dolor ajeno me hiere los ojos, y ni hablar del alma. El único momento en que decido ser impiadosa es cuando ese prójimo se propone coaccionar mi voluntad a la medida de su absurda espectativa. Así las cosas, y por lo demás, soy un espíritu entregado al porvenir de la raza humana, no a sus miserias pasajeras.

Viento

2010-09-03T21:17:00.001-03:00

El barrilete que venía en picada remonta y se monta en el viento. Las puertas se abren. Aquéllos extraños transeuntes se vuelven amistosos con el alma que se pierde en el invierno.

Noticias de ayer,

2010-08-13T04:36:00.004-03:00

Desde ya te aviso que el Azar trabaja para el Destino.

Más allá del bien y del mal,

2010-07-09T22:02:00.004-03:00

No está dicha la última palabra,
Ni se ha consumado la última acción.
Lo bueno del tiempo es que todo lo refuta…
Pues todo intento de ser generoso en el amor es en vano en este mundo.
You don't wanna wake up the Evil in me, motherfucker...
Estéril es, ser diplomático con los salvajes.
Es de espíritus elevados

poder difereciar el sarcasmo de la mala leche.

espectro

2010-06-05T21:48:00.003-03:00

el espectro de un sueño

de languidez, enmudecido

me derribó por sorpresa

hasta la Luna me dejó

sola

en la noche sin ocaso.

Guerra,

2010-06-02T19:57:00.007-03:00

Mi corazón late

como un ejército de caballos

que galopan

trashumantes

Y en sus ancas monta

Mephistos multiplicado

en mil sonrisas de mujer

Yo sin armadura

me arrojo a la batalla

cual enceguecido Centurión

proscrito

Quizá Dios

esté de mi parte

al menos ésta noche

Y el fiero monstruo

que hace de mis ojos

una hoguera

sea de mi exorcizado

Ay, oscuridad

tormento de venenos

los invoco

a este cuerpo

de vestidos mortuorios

Si me acechan

burlones e impetuosos

y yo

huyo temerosa

como aquéllos que los niegan

¡No me dejarán en paz!

Mas por eso los atraigo

con elixires malignos

y si el Padre no me asiste

tendré a Luxfero de mi lado.

Amén.

Tirado en un andén,

2010-05-31T20:20:00.002-03:00

Del apagón de principios de 2008, garabateado en un cuaderno.

Hoy desperté

tirado en un andén

No tenía dónde ir

A mi alrededor

había sólo espectros

La noche se fue y con ella

arrastró

sueños de mundos mejores

Mi onírica creencia

en una santa redención

De tu amor

a éstas horas

quedaban las promesas

-ruina inútil de la pasión-

Y mis maquinaciones

lúgubres

se ehcaron bajo el sol naciente

Tuve frío

Quise llorar

Mi ilusión de antaño

deshecha

no alcanzó

consolar a mi corazón poeta

Después

la imagen de una Virgen inmaculada

que un extraño acarició

fue la daga

que hirió fieramente

a mi sospecha:

El pecado que me acecha

es la carencia de fé

Ayer hoy y siempre

tirado en un andén.

Reflexiones

2010-04-15T23:03:00.003-03:00

Para salir a la luz; Apolo, es menester pasar primero a través de un Túnel de negra densidad. Como para vivir, que es encarnar al Ser, se pasa por la oscuridad del Útero Mater y luego por la oscuridad de la Muerte..., descontando que quizá sean lo mismo.

Es a través de la carne y no a pesar de ella que el Ser se purga, o se libera. Allí está Dionisos, al otro lado del día, al otro de la Luz.

Y sin importar para nada estas palabras, estos cuentos, estas verdades o creencias; la existencia sigue justificándose a sí misma.

Viceversa

2010-04-14T22:20:00.002-03:00

Y puede ser que sin arte

no haya infierno,

y viceversa.

Paradox

2010-03-02T22:53:00.006-03:00

Yes
I'm somewhat hungry
yet my stomach
is sealed

my sweat is cold and my body
is rigid
like a corpse

but

I am alive
and my heart is filled with love
and compassion.

A la Moira

2010-02-17T01:50:00.005-03:00

es un silencio lúgubre
lo que La Moira trae
es un alivio del Ser
una tortura
amargo-dulce
encantadora y polvorienta
que por asesina
nos gusta
a nosotros los prestos
a morir

a medias

y sin apuro.

Oxido

2010-02-16T00:23:00.000-03:00

Ah, mi amor
no es el tiempo.
Es esta ciudad nefasta
la que oxida.

Liberáme

2010-02-10T00:16:00.006-03:00

Tal vez venga
tu silencio a acallar
a esta mente mía que no cesa
de pensar
que hay un porqué
un cómo
un hasta cuándo
Esta mente que inunda
a mi corazón de palabras
y que me ahoga
en un mar negro
de cavilaciones y sinsentidos.
Liberáme, sí
de estas cadenas de argumentos
de mis fantasmas de vocablos
de estos conceptos que me engullen
hacía la mismísima nada .

Mirá

2010-02-09T20:10:00.003-03:00

Mirá
no hay nada más ahí fuera que
tu anhelo estéril de trascendencia
y de tu ideal, una vil parodia
luego todas esas
obligaciones e imposiciones
que te han sido otorgadas
por gordos humanoides
disidentes, pero conformados.

Mirá
no has soñado nada que
no haya sido ya soñado
mil y un veces
la diferencia es que algunos
luchan, y otros
simplemente desisten.

Vieja y conocida,

2010-02-02T23:38:00.001-03:00

Es la misma
vieja y conocida
locura existencial de antaño.
Pero sin las musas y
la expectación.

Ninguna conclusión,

2010-02-01T17:29:00.003-03:00

Si no puedo optimizar este momento que trasunto

Que bordea la ansiedad y el espanto,

Ya no seré capaz de dicha alguna.

Si en esta hora inhóspita

Que me encuentra en una jaula,

No puedo crear de la nada unos versos

O hacer del silencio

Un verbo en el papel

Entonces no seré capaz de crear más nada.

Pensar que mañana será

Un día mejor es engaño

Hoy es el día mejor, hoy ya es mañana.

Qué broma maligna sería la vida

Sin música, por eso doy gracias

a Dios, al Diablo, o a la nada misma.

¿Qué será lo que tanto espero,

Lo que busco, lo que me quita el sueño?

Bailo al filo de la guadaña

Como una serpiente alrededor de tu cuello,

y ella nos mira de soslayo,

mientras le buscamos un sentido a todo esto.

Fotografías

2009-10-07T08:27:00.003-03:00

Acaso
un atisbo de locura
o añoranza
asome en mi rostro
o en mis rostros
Cuando veo
tus jardínes floridos
uniformes
Y tu felicidad de procelana
tu felicidad colectiva
grupal
De soslayo, sí
quizá
te miran mis ojos
de armas de fuego,
evocando mi figura
junto
a la tuya sonriendo
Todos sonriendo
en el paraíso momentaneo
Donde todos somos
dichosos
por un instante
Al menos en una fotografía.

Mas
luego
Recuerdo tus perfidias
tu descaro
y el descaro de aquéllos
que junto a vos
sonríen satisfechos
Aguardando una puñalada
tuya
en sus espaldas.

2009-10-05T21:01:00.000-03:00

La inocencia puede emanciparnos de la culpa, mas no del castigo.

Lección

2009-09-27T17:27:00.004-03:00

Detente un momento y escucha:
Has dejado que el Azar diabólico
devore el sendero tras tus pasos
Y ahora la tierra se hunde
en un abismo maestro,
detente pues un momento y aprende:
Si no conduces, te conducen.
Si no ganas, pierdes.

La experiencia es una madre vengadora
cuya voz te resuena en la cabeza:
"Si de mí te vas, no hay vuelta"
Y ahora como el hijo del Hombre
ya no tienes donde reposar tus huesos.

Deja pues, esos cadáveres
y únete al reino de los vivos:
Más te valdrá la fatiga del ascenso
que descansar tres metros bajo tierra,
vacío.

Vencidos

2009-09-27T17:23:00.002-03:00

Nos vencieron, mi amor
Ellos los que dominan el mundo
Los que nos mandan dormir, pagar, cagar
Vos que decías que el Amor basta
ahora ves y no aprendés
Que las leyes que todo lo mueven,
impunemente asesinan
toda poética ilusión de Ser, sin pretender.

Perro

2009-09-27T17:20:00.002-03:00

La condena es un despojo perpetuo,
que mis letras no alcancen
para saciar mi sed de eventos,
de tormentos y de incertidumbres.
Que no hay para mi un Porvenir
que me apure o me redima
pues las cadenas son siempre
las mismas y yo me persigo
como un perro a su cola,
así, tan estupidamente.
Sin un fin del que huir.

Reflexiones,

2009-06-03T23:50:00.001-03:00

En este mundo absurdo y tirano, el deber se antepone siempre al deseo intrínseco de un hombre.

Laberintos II

2009-06-03T19:45:00.004-03:00

En un laberinto donde

soy mi propio perseguidor, un minotauro

Aguardo el rescate del sol.

La locura, que es mi sombra

acecha los pasos de mi mente.

En los rincones de esta prisión

se amontonan mis juicios

El flameante hastío

La cólera de un Dios muerto

Tu proclamación de Amor eterno.

En conjunto me escrudriñan

estos seres de moral mitológica.

Me despierto soñando

que esta pesadilla me dejará

un día en paz y entonces

Me duermo en la realidad

otra vez, infinita-mente.

*Un año después, como si nada hubiera cambiado, entre tanto que cambió, estos versos me son de una familiaridad asombrosa.

De Meditaciones,

2009-04-28T19:57:00.002-03:00

Agarrar el control de las cosas para que los menesteres que te invaden desde el exterior no tomen control de vos, y te venzan.

Es la visión lo que debe cambiar, y no la fuerza. Es preciso tener un fin para soportar los medios. Y también es necesario desarrollar la destreza de procurarse medios alternativos para fines mejores, aunque haya que alejarse de caminos comunes; serán preferibles los callejones oscuros, las putas enamoradas y las noches que no esperan ningún mañana, todo menos la absurda monotonía que arrastra a las masas en pos de su perdición, inconsciente.

2009-01-24T11:53:00.002-02:00

"...e incapaces del desprecio que permite la creación,"

Beneficios de la mala memoria,

2009-01-17T17:38:00.007-02:00

Los vestigios de un momento
hace tiempo desgarrado,
o consumido.
¿Qué es la memoria sino
esta triste predilección
por lo que perece?
El olvido también
se parece a la muerte
Pero es a la vez
encantador como un niño.
No anhela más que lo nuevo,
lo inexorablemente vivo.

Fiodor Dostoievski,

2009-01-17T12:34:00.003-02:00

"Un hombre que es asesinado por unos bandidos de noche, en un bosque, o algo por el estilo, tiene hasta el último momento la esperanza de salvarse. Ha habido casos en que un hombre a quien le han cortado el cuello tiene esperanza todavía, o sale corriendo, o pide que se apiaden de él. Pero en este otro caso, por el contrario, esa última esperanza, que permite que la muerte sea diez veces menos penosa, es eliminada con toda certeza: la sentencia está ahí, y la horrible tortura está en que sabes con certeza que no te escaparás, y no hay en este mundo tortura más grande que ésa. Lleve a un soldado a una batalla, póngale delante de un cañón y dispare, y él seguirá teniendo esperanza; pero si a ese mismo soldado se le lee una sentencia de muerte cierta, se volverá loco o romperá a llorar. ¿Quién dice que la naturaleza humana puede soportar esto sin perder la razón? ¿A qué viene tamaña afrenta, cruel, obscena, innecesaria e inútil?"

El Idiota (fragmento)

Del viaje, una parte

2008-10-14T22:21:00.002-03:00

Esta es la parte del viaje
donde a nadie le importa.
Este es el viaje. El mejor viaje.
Vos quedás y todo va,
todo viene.
Es mi parte preferida del viaje;
lo prescindible perece
y el pasado reniega de vos.
Al olvido te escupe, así es
ésta es esa parte del viaje.

Embestida,

2008-07-30T12:54:00.005-03:00

A veces temo la embestida
de tu ira, de tu lamento perpetuo
contra la vida
que arrebató de vos, lo mismo
que de tantos otros
Aunque creas que la desgracia
es el estigma intrínseco
de tu existencia de vano hombre.

Qué lamentable es ver el rostro
de ancianos obsenos
con lágrimas furtivas rodándoles
por una mejilla o derramándose
en la mesa, cuando toman
su desayuno solitario
¿A dónde a huído todo?

Nada queda si no se ha sabido
entender a tiempo
-para aprovechar a tiempo-
la levedad del espíritu y la carne
en cuanto son uno sólo.

Llagas,

2008-07-20T13:49:00.014-03:00

dejáme ser sincera
antaño pensé que tenía
más amigos de los que tengo
y fue esta postura mi mayor consuelo
cuando sola y perdída surcaba
los laberintos del mundo

pero la parca se viste de engaños
y se cubre de verdades fétidas,
se parece un poco al poeta
que ayer soñó que me amaba

de lo irreal a lo real
escribo el cuento que no puedo consumar
te veo
te veo caminar por la avenida
tenés una rara manera
de creer en la verdad de tus actos
o en los actos de tu verdad, que más da

(el orden de las palabras
jamás altera una sentencia exacta
ni se transforma en poesía
lo que en versos se amotina)

ah, esta visión fatal no me abandona
y las llagas de mis manos se quejan
del repudio a mi onírica creencia
del amor como redentor de las horas
indignas
cápsulas de tiempo
que guardan la esperanza y la ciencia
de mis ancestros heredada.

Estigmas

2008-07-17T10:17:00.006-03:00

La fascinación por la verdad es un estigma También hay máscaras que disfrazan lo que perece Y cosas que la noche no develará Me alejo para encontrarte Porque la distancia es un maestro tirano que enseña tanto como quita Y por cobardía son pocos los que osan perdurar No hay amor en los rincones de esta ciudad mugrienta Y en el fondo de tus botellas No hay amor en los ensueños que oprimen tu consciencia Y en tu afán de dominación o en el mío Nada es tan mío como tuyo es El deseo De poseer
lo que el arte no resume Y el verbo jamás consumará

...

A las 100

2008-07-09T20:15:00.006-03:00

Explotado al máximo
por des-intereses ajenos,
tal es la suerte del que mira
sin mirar la apariencia de las cosas.

Salud, Buenos Aires
soy la misma que se fue y vuelve
Vuelve
Vuelve no siendo la misma y sos vos
la que en cambios se retuerce
O quizá
Nada cambia, nunca
Ni vos
Ni yo
Ni los abismos que circundo
cuando siempre es de noche
y es domingo cada día, cuando amanece
Y el sol es porteño
y es sol sin Buenos Aires
Y todo es sin que yo lo mire
sin que me vaya
sin que vuelva
Salud, escenario y prisión
del bostezo de mis días.

.

Sesenta y cinco

2008-07-02T13:11:00.000-03:00

Muchas de las ideas que lo mantenían despierto esa noche, giraban alrededor de Thomas.

Bernardo pasa delante del espejo en la oscuridad del living y se detiene; mira una cara que conoce bastante bien, aunque prefiere abstraer los pensamientos para dentro de sí.

Se pregunta qué cosas hay cabalmente imprescindibles. Y ¿quién no supera un algo perdido si la construcción de un nuevo ideal? Pero también está la nostalgia que envenena el devenir de los días, y una elección.

Bernardo volvió a pensar en Thomas y sintió esa cosa que nunca había logrado definir, razón por lo que había evitado pensar en él a toda costa, y sin embargo, ahí estaba: recordando otra vez. Había logrado deshacer racionalmente o exorcizar de sí aquella historia y como por arte de magia su in-conciente le había arrojado sueños macabros que no eran más que el recuerdo en sí devenido en mensaje onírico. Me sorprendería si no hubiera vivido para ver la era del psicoanálisis después de Freud, se dijo irónicamente y ¿Por qué recuerda el hombre? Pensó que sería acaso para definirse a sí mismo, o por la simple voluptuosidad en el anhelo.

Había conocido a Thomas en un viaje a Inglaterra que se extendió en siete años de un exilio que le hizo añorar Buenos Aires como un amor perdido. Lo convenció de las hermosas desventajas de ser un bonaerense más, y empezaron juntos el viaje que los llevó al quinto diecinueve de un edificio medio en ruinas de la calle Balcarce.

Thomas encontró rápidamente su lugar en la ciudad y se las arregló repartiendo clases de literatura inglesa a viejas burguesas que además apreciaban sus dotes de amante, según le había dicho a Bernardo en un tono jovial y you should do the same bloody thing, my friend decía y Bernardo sonreía pero nunca acotaba nada. Thomas le recordaba un poco a Van Gogh; tenía el pelo y la barba rojizas y además una mirada que a veces parecía vaciarse, como si estuviera ausente pensó Bernardo y volvió a fijar la vista en el espejo. Sería mejor volver a la cama, el frío del otoño empezaba a caer.

Me re-presento;

2008-06-25T23:29:00.003-03:00

Cuando era aún un niño,

2008-06-21T21:23:00.005-03:00

"Somos cuentos contando cuentos; nada".
- Pessoa

Cuando era aún un niño
creía
en el sol
en mi madre
en el dios vivo.
Creía
en el juego,
en los actos
en la fantasía como hecho
en las palabras todas
y en mí, como algo
humano
presente
perenne.
En ser, mañana
creía
en pasado mañana
en mis ensueños
tibios montes de la infancia.
Si veía un caracol
creía
en el caracol
como en magia inexorable
de mí
en mí.
Y ahora
ningún cuento es cuento
en el que yo crea
como un niño
antaño
creía en la mentira
como en la verdad
así
sin distinción
como un niño
ayer.

2008-06-15T11:35:00.003-03:00

Acaricio tus dedos.
La luna se esconde tras nubes
que anuncian un vendabal.
Acosados por demonios,
descansamos ocultos en la noche.
-
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-
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-
-
-

Laberintos II

2008-06-09T17:44:00.002-03:00

En un laberinto donde
soy mi propio perseguidor, un centauro
Aguardo el rescate del sol.
La locura, que es mi sombra
acecha los pasos de mi mente.
En los rincones de esta prisión
se amontonan mis juicios
El flameante hastío
La cólera de un Dios muerto
Tu proclamación de Amor eterno.
En conjunto me escrudriñan
estos seres de moral mitológica.
Me despierto soñando
que esta pesadilla me dejará
un día en paz y entonces
Me duermo en la realidad
otra vez, infinita-mente.

Laberintos I,

2008-05-28T12:34:00.003-03:00

Vivo en la antesala de mi destino,
perdída por siempre en el laberinto
de mi mente, maquino ilusiones.
Aspiro el humo desgarrante
del tabaco hundida
en una canción de Stevie Ray Vaughan.

Me persigo y me escapo
de mí y de vos y del mundo entero.
Historias miles,
que no me convencen y observo
en un cuarto o en un vagón del subterraneo
al tiempo deshecho en un Eterno Presente.

Desde un bar en Defensa,
hasta uno en la Gran Vía
con su mismo rincón, igual ambiente
desde tus ojos a los ojos de un amor
que viví y maté en el pasado,
desde el infierno a la euforia debo confesar
que he vivido
atestiguando la parodia vil
de un ídolo caído.

Por no devenir en estoica,
he actuado como si al mundo perteneciera.
Soñé tus mismos sueños,
fui obeja y fui descarriada
negra, destructora de mitos
paria sin norte ni dueño
mujer amante, vagabunda eterna de la noche.

Sombras,

2008-04-28T17:20:00.003-03:00

Soy un extraño
sin camino ni tierra
callan en mi boca ahora
mis cavilaciones eternas

Antaño conocía mi meta
y hoy sólo doy vueltas
como un perro sin dueño
que no ladra ni muerde

Si aun creyera en la salvación
vos serías mi asilo, amor
pero ya dormí en demasiados
lechos de pluma y de piedra

No tengo miedo ni limite
ni esperanza ni resginación
en mi cama duerme estoica
una indiferencia mezquina

(¿Pero cómo rechazaría
tu boca y tu mentira
y tu verdad y tu lengua en la mía,
esos ojos de promesa perdída?)

Carmesí,

2008-04-12T22:08:00.007-03:00

Sólo a vos te hablo,
al único
que entiende
de ocasos y de ídolos.

Si yo mintiera,
sólo a vos te mentiría
el amor que te profeso.

Si hubiera verdad,
vos serías mi verdad.
Si hubiera Dios,
vos serías mi Dios.

Y en el altar de ésta certeza
por vos, inmolaría
mi última sospecha.

Es el pecado de tu boca,
lo que mi lengua añora.
Si hubiera paraíso,
por vos
elegiría el infierno.

--

En el abismo de tus ojos;
mi noche eterna...,
loca,
perezco.

Petición desesperada,

2008-04-04T22:20:00.004-03:00

Perdoname
cuando a la pasión que me subyuga
¡se rinda esta alma mía!
¿Qué será de mí
sin mis ensueños, acertijos
sin mis mares lejanos?
A vos, mi amigo,
a tu lealtad que poseo,
¿cómo habré de conservarlos
sin perderme a mi primero?
¡Dejame naufragar
y no me pierdas de vista!
Que a tu amor volveré
como a mi Patria
¡pero no como un mendigo!
Dame libertad, manos calidas
alejate de mí, mas
¡no me olvides!
Preciso tu mirada
como mi promesa de Eternidad
¡Dejame ser!
¡Alejate de mí!
Es muy pronto, aun
debo seguir buscándo-te
No veo aun en tus brazos
mi ocaso
¡Escucha bien mi canto!
¡No soy yo, flor de invernadero,
no me añores, dejame!
Dejame, mas
no me abandones
Soy yo un pez
de mares profundos
¡No me pongas a elegir
entre tu paraíso y mi infierno!
Dame manos calidas, mas
¡alejate de mí!
¡Amigo, amor mío, mi fatal enemigo!
El amanecer y su sol
benigno
se extiende ante mí, ¡belicoso!
Me llama el campo a la batalla
¡no me detengas! Mas,
¡no me abandones!

Notas sobre una revolución III

2008-03-31T18:58:00.005-03:00

Me siento en un bar de Urgell y pido un "café americano". El yankee a monopolizado el término, con su ímpetu imperialista. Pero bien, yo soy americana, y tuve la ventura de conocer a otros dos.
Fui a tirarme bajo el sol, luego de mi caminata diaria, en un rinconcito con césped de la Barceloneta.
Y como Dios los cría, y el viento los junta; me senté a escasos dos metros de una chica joven, que estaba en igual situación que yo: procurando absorber un poco de sol en una tierra ajena. Al cabo de una hora de descanso y ensoñación, al voltearme yo vi que la mujercita sostenía un mate en la mano (y el mate es código de fraternidad) así que le pedí una cebada y pronto nos encontramos hablando de exilios autoimpuestos y de nostalgias.
Entre mate y mate fue ocultándose el sol, y vino la lluvia. Decidimos partir a buscar un techo y pocos metros después encontramos al paso a su novio, un mozito de ojos claros y mirada perdída. No hubo introducción ni silencios incómodos, seguimos camino los tres; sin meta pero con rumbo. Terminamos haciendo campamento a los pies del Mont Jüic, ante la mirada inquisidora de turistas que ya olvidaron el arte de hacer corro con pucho y picadas, entre suspiros y ensueños revolucionarios.
Así conocí a Gabriela y a Mike, una pareja de jóvenes uruguayos que vinieron a Europa a procurarse "una salida". Salida que es indefectiblemente, la puerta de entrada a una realidad que se va tejiendo en favor de nuestro nuevo sueño americano.
¿Queremos realmente seguir pagando a crédito, la necesidad que nos imponen? ¿No es el Destino el que junta a las almas afines? ¿No se huelen a lo lejos los visionarios y se juntan como viejos hermanos, a erigir los pilares del cambio? ¿Por cuánto tiempo seguiremos creyendo que estamos solos y que somos muy pocos y escasos, los que vislumbramos una alternativa para el Hombre?
Todo aquél que quiera aun, vivir sin sentido, víctima y verdugo de su propio nihil; conforme o vencido por la basura que nos vende la T.V. y el mercadeo; aquél que quiera aun, y prefiera, vivir por nada a morir por un ideal, por más inasequible que éste pueda parecer..., esa persona, digo yo (y que me exponga sus razones quien disienta), está muerta en vida, vencida de antemano, y es su condena la vegetación y la intrascendencia.
Porque este mundo, el único mundo, se alza por la fuerza visionaria de unos cuantos, y se sostiene con la fuerza resistente de otros tantos que deciden apoyar el sueño magnánimo de la justicia, que nunca será igualdad (populismo) sino ¡ecuanimidad!

** Coherencia: Decir lo que se piensa y hacer lo que se dice.

** Locura: Decir lo que conviene en lugar de lo que se piensa, y hacer lo que más cómodo resulte.

¿A quién llamás loco, hermano?
¿Creés acaso,
que cambiaré de opinión
sin estar
cabalmente segura,
de que una convicción
es la ruina
por la que he de elegir
mi muerte?

Desiertos,

2008-03-27T15:17:00.004-03:00

Quisiera deshacerme en música
que abrace tu ausencia

Anduve por tantos lugares,
mi amor
Con mi poesía a cuestas

Allí donde te soñé
destruí mi creencia
Y arrojé mis máscaras
muy lejos de mí
Y encontré nuevos disfraces
al otro lado del abismo

Te quiero
como quiero a la verdad
Desnudo

¿Creés en la virtud del despojo?
¿Y en el descaro de mi inocencia?
¿Y en la inocencia de la desnudez?

A mi desatino,
le puse el nombre de Destino
Y por mi virtud
vacié mis manos

Y me arrojé al desierto
sin Dios
sin pecado
sin la redención de tu amor

Y vagué cuarenta días
y cuarenta noches
sin huir de la des-ilusión
mas, persiguiendo la no-ilusión

¿Y dónde estás ahora que he vencido cien demonios?
¿Y cien ángeles, y cien desiertos?

¿A qué nueva esperanza huyó tu desconsuelo,
quién se declara dueña de tu amor,
vencedora de mil y un espejismos?

Y dónde, mi amor
iré yo
Ahora que el mundo es
mi más espantosa quimera.

Carta abierta a los Cruzagramas y otros tantos,

2008-03-23T12:56:00.001-03:00

Estimados:

Conocerán ustedes la dificultad de elegir una manera de empezar a escribir algo..., tal vez hayan pasado horas, días, o semanas pensándolo, o acaso se hagan presas de un inspiración brutal. Como sea, aquí llego yo (presa y depredadora de inspiraciones) la autodeclarada Gala del Nuevo Mundo (:D) a predicar entre mis amigos escribas.
Hace tiempo ya que dejé de conocerlos, salvando a unos cuantos y por supuesto, destacando la existencia (oh, mi amigo) del Maestro Insurgente Sebastián Gabriel Barrasa.
Bueno, así que, se preguntarán, ¿para qué les escribo? Creo yo que es, en primer lugar, para rendir homenaje a su causa.
Por mucho tiempo pensé, (pienso, pienso...) que los caminos solitarios llevan a las más grandes revelaciones sobre la existencia, es decir, que cuando uno camina solo, llega mucho más lejos (porque no carga a nadie en los hombros) y entonces, llegado uno a cierto punto (después de andar bastante), tiene que cometer la osadía (¿la locura?), de caminar más alla de sí mismo, osea; dejándo atrás sus propias limitaciones (y demonios).
Así, el solitario camina dejando atrás a su pueblo, a su amor, y a su propia imagen en el espejo, y un día reconoce lo mucho que aprendió y sonríe.
"¡Al fin soy libre!" grita desde la cima de una montaña muy alta, pero su voz no halla eco; las montañas no abrazan la causa de ningún hombre solitario. Entonces recuerda los ojos de su patria perdída y solloza; "Libre, ¿para qué?" pregunta, como le enseñó a inquirirse un profeta, y al fin, halla fuerza para conocer su penúltima verdad; es precisa la unión de muchas visiones, que conformen una sóla visión, una flecha: el anhelo de erigir un Nuevo Mundo.
Y dirán algunos, "No hay nuevo mundo posible, toda causa está perdída antes de empezar", y aunque así fuera, ¿Quien osará luchar, y sucumbir, por su más alta virtud? ¿Quién puede llamarse a sí mismo, "artista"?
Dijo el señor Wilde, que todo arte es inútil, por ende: "inutilitario", es decir: "anti-capitalista". Porque todo lo que tiene precio, amigos, carece de valor. ¿Quién se anima a ser artista; creador de lo invaluable, de lo inútil, de toda causa perdída?
Nos han capitalizado el derecho a imaginar; ahora hay que concebir revoluciones que se vendan en cómodas cuotas, porque la comodidad, como el paraíso; es una promesa que nos hizo un dios burgués que veranea en Ibiza o en Punta del Este.
Yo he encontrado a mi paso almas nobles, verdaderos creadores y artistas, y también lloré mi impotencia solitaria en la plaza del pueblo: donde una gran T.V mostraba todas las miserias de este mundo ¡Y ocultaba la magnificencia del espíritu que crea allí donde todo está perdído!
Unámonos, pues, amigos, camaradas, compañeros... ¡Que se agite la bandera de nuestro sagrado inconformismo!

*Cruzagramas es un grupo activo de escritores de todo el mundo (www.cruzagramas.com.ar)

Mientras escucho un Allegro de Mozart,

2008-03-21T22:10:00.005-03:00

Todo gran espíritu merece la fe del hombre, en el hombre.
Pero las virtudes que se el ser humano sueña para sus dioses, no las sueña para sí. Por eso la divinidad desciende, junto con la humanidad, hacia los abismos del nihil.

Los que están del lado de Dios, dicen:
"El hombre le ha dado la espalda a Dios, por eso perece"
Los que estan en contra de Dios, dicen:
"Dios le ha dado la espalda al hombre, por eso no existe"

Pero, ¿quién está ya, del lado del hombre? Quién, en esta tierra ¿añora la virtud de los dioses para sí?
También se ha capitalizado el derecho a imaginar, así es que, quien no imagine lo utilitario está perdído.

¿Quién imagina ya, cosas superiores para el hombre? ¿Quién ve en la libertad su única patria?

Notas sobre una revolución, II

2008-03-21T10:27:00.004-03:00

Es díficil mantener el rumbo, no extraviarse en la búsqueda.
Lo que cuestiono no es mi lucha, sino las razones de mi lucha. Luchar por mí, ¡no me basta! No me complacen ya, esas razones egoístas. Lo que quiero es luchar por un bien mayor, yo quiero luchar por todos los hombres.
¿Iluminación? ¿Liberación? ¿Para qué? ¿Para qué mi iluminación y mi libertad? Yo anhelo la libertad de todos los hombres. O será mi lucha, locura y sinrazón.
Contemplación estoica, idealismo pasivo y ensueño, ¡escupo en todo eso! En mi vida no redimiré todas las vidas, eso es una locura que sólo un Cristo soñó conseguir. ¿Perdonar a quienes no saben lo que hacen? Mil veces NO. Hemos de reclamar consciencia y responsabilidad por lo que se hace.

Fuerza,

2008-03-17T20:50:00.003-03:00

Voy a poner a prueba tu fuerza
La profundidad de tu amor
Tu fe en la verdad
Tu anhelo de trascendencia

Voy a mostrarte que no hay
Efecto sin causa
Olvido sin destrucción
Realidad sin consciencia

Yo no quiero de tu boca
la promesa vil de los amantes
no quiero tus máscaras
tus ensueños, tu debilidad

No seré yo la que te salve
no habrá redención sin esfuerzo
verás que en el infierno
se esconde el paraíso de mi amor

No toques a mi puerta
si te asustan los fantasmas
Si en la comodidad de lo seguro
encontraste asilo dulce

No bendigas mi nombre en las oscuridad
no esperes nada de mí,
podría dartelo todo
¿lo podrás manejar?

Notas sobre una revolución,

2008-03-16T16:29:00.002-03:00

En el viejo continente se han explotado los recursos naturales casi al extremo, y se halla en las fronteras de la muerte. No habrá en esta tierra nuevas ideas, se han peleado todas las guerras y hecho todas las cosas. La sangre es añeja, y no se mira adelante, sino atrás y al rededor. No hay desafíos, todo es comodidad. Acaso sea lo más parecido a un paraíso estoico, pero asquerosamente ahogado en materialismo.

Civilización avanzada, le dicen. ¿Hacia dónde es que avanzó? Hacia una burguesía intelectual y de buenas maneras que no se basan sino en la hipocresía organizada.
¡Basta de inmigrantes! ¡Europa colapsa! Se dice aquí y allá. Algunos tienen la memoria muy débil. Es que si se le pregunta a un joven europeo de clase media si sabe que el argentino promedio es descendiente de italianos y españoles, se sorprende. ¡Se sorpende!
Y nosotros. Nosotros los indefinidos. Cuidémonos, amigos, el complot es aniquilar los recursos humanos para disponer de los recursos naturales de nuestro nuevo mundo. En europa ya no hay agua, ni gas, ni energía. Comprendase que en esta vida, todo perece, y el tiempo oxida. Recuérdese que nada es eterno y se está acercando el día del colapso. Escúchen, ellos volverán a emigrar. Cuidémonos de estar preparados, no permitamos nuevos genocidios, ni nuevos saqueos. Ocupémonos de hacernos fuertes, basta de mirar a Europa como un bellísimo ejemplo de lo que deberíams ser, o de mirar al indigena como el anhelo de lo que ya no seremos.
No somos europeos pues, ni somos indigenas, somo argentinos carajo. Somos americanos, el nuevo mundo nos pertenece ¡es nuestro! Apoderemonos de él: con armas y palabras nos defenderemos.
Somos: LA NUEVA RAZA. Tenemos la sangre joven y el anhelo renaciente.

Estigmas,

2008-03-13T11:14:00.006-02:00

La fascinación por la verdad
es un estigma,
También hay máscaras
que disfrazan lo que perece
Y cosas que la noche
no develará.

Me alejo
para encontrarte
Porque la distancia es
un maestro
tirano
que enseña tanto como quita,
Y por cobardía
son
pocos los que osan perdurar.

No hay amor
en los rincones de esta ciudad
mugrienta
Y en el fondo
de tus botellas
No hay amor
en los ensueños
que oprimen tu consciencia

Y en tu afán
de dominación
o en el mío

Nada es
tan mío
como tuyo
es

El deseo

De poseer

lo que el arte
no resume
Y el verbo jamás
consumará.

Ese aparato infernal...

2008-03-09T11:22:00.006-02:00

Es el nombre que mi vieja le ponía a la televisión, desde que yo era muy chica. Me costó un par de años ponerme de acuerdo con ella; que la T.V. es una vil trampa de nuestra bendita modernidad, que nubla la buena visión de las cosas, y distrae la atención de las almas, para que no se miren a sí. De paso nos venden shampoos y formas de pensar, y resignaciones de un mundo "que no cambiará".
Les propongo, mis amigos, buscar la caja de herramientas (o pedirle un hacha al vecino), acercarse (diabólicos) a ese aparato infernal y romperlo en tantos pedazos como sea posible. Se sugiere también, agregar a tan majestuoso acto, una risa macabra y acaso el acompañamiento músical de un tema como Sucio y Desprolijo del señor Norberto Napolitano.
Si la destrucción intespestiva del aparato infernal les parece un extremo inadmisible, pueden ustedes ponerlo en venta o cambiarlo poruna colección de discos de Palito Ortega.

Re-publico unos versos que vienen a mi mente,

2008-03-07T11:46:00.003-02:00

Todo es ilusión
triste
tristísima ilusión

tus ojos; mi hastío redimido
la unión de nuestra carne
en alma
triste
tristísima ilusión.

Consideraciones,

2008-03-03T08:01:00.003-02:00

Adiós Madre, Tierra
tus rincones son el utero
donde encuentro asilo

No llorés más,
que mis lágrimas
ya ungirán tu callada tristeza
a tiempo

A la infancia no la llevo
en mis valijas
ni en mi desilusión
guardo tu recuerdo

Mi Patria es mi Padre
no habrá olvido
ni resignación

Vengaremos el saqueo
y la justicia
vendrá a derramar laureles
sobre nuestros pies.

Fascinación

2008-02-26T13:58:00.004-02:00

Solo estoy
bajo este sol, camino
tras ninguna huella
escupiendo en toda pre-tensión

Mi alma
se declara
libre hoy

En tu boca
no hay más
que desprecio y adulación

Y deseo
que nunca será amor
mi amor

La levedad es un fantasma
que envenena
el vino de mis días.

*A los lectores, mis excusas por la demora, un cambio de escenario político y físico, reclamó toda mi atención. Aunque no he dejado de escribir (¿podría hacerlo?), los menesteres ciberneticos no fueron tan seductores como un alegre olvido.

Hasta pronto,

Krsna y Rhada, amor divino

2008-02-01T02:17:00.000-02:00

y como decía un viejo amigo,
amigo viejo
y perdido:
Dios vendrá...

mirada retrospectiva,

2008-01-17T23:17:00.000-02:00

recuerdos de un amor pasado
se amontonan en un cajón de la infancia.
no hace tiempo solíamos creer en la búsqueda de la verdad
y en el amor,
visión poética de un mundo imperfecto.

Aún te sigo buscando,
en cada cosa que miro hay un destello
de nuestra utopía de antaño.

Cero.

2008-01-12T14:33:00.000-02:00

El problema después de tanto tiempo no era la falta de amor sino todo lo contrario, siempre se puede besar mejor a un extraño (pensó) porque este mundo es la parodia asquerosa de un viejo ideal.

Él también había preferido revolcarse en camas vacías durante los años de juventud, había querido decir “sí” para siempre y había desistido, veía algo de inalcanzable en todo, una utopía lánguida descansaba en los cajones de su mesa de luz, bajo un libro de bolsillo del Profesor Nietzsche.

Un hombre camina un espejismo de años eternos hasta el umbral de cierta edad, entonces divisa a lo lejos la caída del sol, el ocaso de su ilusión de trascendencia se derrumba del cielo y cae, con el peso de todo lo viejo y desgastado, ahora los años se des-cuentan y se anudan en nostalgias de alegrías superfluas y de tiempos que por pasados y pisados se verán siempre mejor.

La virtud detrás de la fidelidad es a la vez su defecto.

No es el compromiso sino el aburrimiento lo que ha movido a la humanidad desde siempre en busca de variaciones de su realidad. El ideal del hombre se transformó así, en su propio antagonista; un compromiso con la realidad, el estado ideal, es socavado por el rayo destructor del aburrimiento. El terror del sinsentido descansa ahora tras el velo de un nuevo ideal.

Bernardo agarra una cuchara y revuelve la ginebra que puso recién en el café. Es invierno y su casa es la antártica. No hay estufa, dos hornallas están prendidas en la cocina. Ha pensado que debió detener a Laura. Quiso evadir el dilema y se pasó todo ese sábado en el bar, cuando volvió, (eran las nueve de la noche), Laura ya se había mandado mudar.

Hace dos días la encontró pernoctando con cierto profesor de literatura inglesa, en el sillón de su casa. Bernardo no dijo demasiado sobre el “episodio”, cosa que molestó sobremanera a Laura, porque para colmo de males parece que no le importa.

Laura siempre fue fiel, su compromiso con Bernardo era certero y fue sólo el aburrimiento lo que la llevó a concretar la novedad de otro amor. Bernardo lo comprendía así, pero la condescendencia de un hombre de razón es una virtud imperdonable. Laura había tenido una crisis, el ideal de su amor era quebrado por la visión de un amor distinto: un nuevo ideal devoraba la extenuación de un ideal añejo.

Bernardo no opuso demasiada resistencia, no confiaba en la necedad de obstruir el devenir de las cosas. La palabra i-ne-vi-ta-ble se define a sí misma, y Bernardo es de esos que gustan de coleccionar significados y significantes, la noción que inevitable abarca, es a la vez deleite y amargura de su conciencia. Pero ahora es tarde. Laura se ha ido y quizás no vuelva a verla.

Bernardo sorbe el café-ginebra, se frota las manos para ahuyentar al frío.

©La inutilidad de las horas anda siendo compaginada por estos días, pues toda obra anhela su consumación. Como opera prima (al menos en lo que a novela se refiere) su destino será (probablemente) el de morir en uno de los baúles que tengo esparcidos en casas ajenas (porque yo no tengo casa ni ajeno) pero en fin, será al fin un intento de trascender mi nihil, una justificación de tanto inconformismo (¿fundado?). No es que el arte sea inútil, son las horas que no valen si no hay intento de ver más allá de la opresión de lo con-secuente; la aliteración de los días. El artista posee una visión y una misión, si algo dijo de cierto Wilde, es que los grandes destinos son sólo para las grandes almas... hagamos el favor de intentar.

El Alumbramiento,

2008-01-01T19:10:00.000-02:00

Mística.
Es un recoveco de la mente
Al que no llegarás
Tan sólo ahogándote
En bocanadas de humo.

No son los ojos
El que ve.
A eso habrá que entenderlo
Tarde o temprano,
O seguir arropándose
En mentiras holgadas
Y mórbidas.

Como el nacimiento de un hombre
Que atraviesa la oscuridad inmóvil
Hacia una luz
Dolorosa y atrayente,
Tal es la alegoría divina
Que La Madre
ha legado a la conciencia del ser.

No necesito credo,
Ni me declaro agnóstico,
El mundo es mi único ídolo
Mi única certeza,
La Ciencia de Dios;
El devenir de un presente eterno
Que me arrastra en ciclos

Mi lucha es contra el olvido
Razón tras razón para buscar,
esto es precisamente lo que yo busco.
Baco desciende sobre la tierra,
Y la contemplación
también es voluptuosidad del espíritu.

De Richard Wagner,

2007-12-31T14:57:00.001-02:00

..."que la pasión es mejor que el estoicismo y la hipocresía; que ser honrado, incluso en el mal, es mejor que perderse entregándose a la moralidad de la tradición; que el hombre libre puede ser tanto bueno como malo, mientras que el que no es libre resulta una vergüenza para la naturaleza y no tiene en parte consuelo celestial ni terreno; finalmente, que todo el que desea llegar a ser libre tiene que serlo por sí mismo, y que a nadie le cae la libertad en el regazo como si se tratáse de un regalo milagroso".

2007-12-26T04:25:00.000-03:00

Ser finito.
Se ahoga el hombre en mitos.

Cadáver exquisíto,

2007-12-16T13:40:00.000-03:00

Vos también tenías una máscara
que te impusieron tus ancestros
tu raza, tu escuela
tu fe, tu especie, tu género
y de vez en cuando la T.V,

también un Dios
devorador
que miraba desde altares
tu rezo inocente
de chico

Ya ves,
tu mente ha recibido
una eterna
pulsión de momentos

he aquí la utilidad del olvido,
que la conciencia de sí
ha sido desde siempre
el oirginal pecado
que arrojó al ser
del abismo.

¿Qué hacías cuando te miré?
vos también
habías roto la creencia
de que el mundo era un lugar benévolo
pero a la vez
soñabas con encontrar reposo,
y esa no es tarea
para el hijo del hombre.

así que tuve que marcharme
tras los pasos de mi sombra

yo que soy un vagabundo
sin fines de lucro
sin expensas,
y también
un soñador, un idealista
un incrédulo
que solo
sucumbe
a la pasión impetuosa

y al deseo hostíl
de seguir buscando
un cadáver exquisíto,
un prueba de eternidad,
o de grandeza.

otro domingo,

2007-12-16T06:25:00.000-03:00

A veces tenía la impresión de que toda su vida era un camino indefectible hacia ese día hostíl. Le costaba pensar en todo lo que había sucedido. Decidió aniquilar la duda con veintitres canciones de Led Zeppelin. Eso era siempre de ayuda.

Después de todo, eran la seis y media de la mañana y Bernardo estaba solo. Hace una hora estaba rodeado de un par de cientos de rostros grotescos en el bar, y algunos habían sido de su agrado. Sin embargo,

todos eran un adorno.

Todos habían roto la promesa hace tiempo ya.

De no olvidar.

Y esa verdad era muy triste para un domingo a las seis de la mañana.

Así que Bernardo se quedó ahí, sin mucho más que acotar a la farsa de otro domingo del montón.

Maquillajes.

2007-12-09T13:27:00.000-03:00

Todo es lucha de poder
y simulacro
de incendio
o de tedio
o de dulce amor.

He logrado apartarme
y boicotearme
insanamente
es un defecto que algunos traemos de fábrica
un desprecio por toda máscara
por más útil que sea.

Es que yo
siempre preferiré ser inútil
a usar
demasiado maquillaje en el rostro.

James Douglas Morrison,

2007-12-08T14:27:00.001-03:00

diciembre 8 1943 - julio 3 1971

El 8 de diciembre de 1943, nacía un poeta que supo acompañarme por las sendas oscuras de mi primera juventud.

No dedicaré palabra alguna a su vida ni a su obra. Me limito a rendirle tributo a uno de mis grandes amigos, imaginarios y muertos. Es que la amistad no es de modo alguno un espíritu limitado por el tiempo y el espacio. También, todo aquél que haya logrado desarrollar su oído musical, y su gusto por la poesía (o cualquier otro tipo de arte), podrá entender que esto y aquello son, ni más ni menos que un idioma que prescinde de significados objetivos, de conceptos, de limitaciones. Es decir, yo podría tranquilamente explicarle a usted lo que siento, con un solo de la guitarra del señor Vaughan, o en este caso, unas lineas de la mente de Morrison;

"Te dire algo, ninguna recompenza eterna nos perdonará por malgastar el alba"

Locura.

2007-12-06T21:42:00.000-03:00

A un rebelde.

Te observo desde fuera
de todo lo que puedas ver
sos tan hermoso
como un niño

salvaje
y tu piel
es la prisión
que sólo un loco cambiaría
por la libertad.

On the road,

2007-12-06T00:06:00.000-03:00

Suspiros. Un leve ambiente de desolación y algo así como una promesa que era preferible olvidar. A esas horas la vivat comoedia humana no tenía valor y menos ante el paisaje magnanimo que se imponía a su vista. Cómo había osado dudar de esa grandeza, fue la pregunta que de inmediato vino a instalarse en su mente. Pero siempre terminaba cayendo en la duda retórica, cosa que por suerte, no hacia sino darle impulso a su vida o todo lo contrario, virtud que algunos le aplaudían y otros se apuraban en censurar, como si realmente importara decidirse por tal o cual camino en la vida, todo es maquinación oscura, pensaba, y respiraba tranquilamente el aire frío de la tarde que iba a estar ahí sin lugar a dudas, aunque ella no miráse desde el otro lado de la ventana. El tren era una fila de vagones, color uniforme, que dejaba una impresión neutral a los sentidos. Nada de eso importaba. Había un ligero aire de misticismo en derredor y Julia tenía que acordarse, una vez más, que había algo que ya la había encontrado a ella. Indefectiblemente, remarcó en su libreta y pensó que al menos así no cabía defecto entre el bien y el mal.

Seppuku.

2007-12-01T07:39:00.000-03:00

Sin querer que nos atrapen.

2007-12-01T03:14:00.000-03:00

Sin querer que nos atrapen
caminamos
a veces tendidos en
capas de humo y desolación.

Todos buscan un amor,
un redentor
una muleta,
un descanso de la búsqueda
de no ser atrapados.

Antes,
mucho antes de este tiempo, mi amor
cantábamos y llorábamos
de verdad.
Porque yo creía en la verdad
y también creía en el amor
y en la huída.

Y tu beso era un áncora.

Qué puedo decirte
que no te haya dicho el tiempo,
la verdad es una mujer
diabólica
que devora los pecados
más que ningún cordero.

Y ahora te acomodás
en tus sillas burguesas,
imagino que serán de terciopelo
carmesí
como la pasión que me subyuga.

Me dejaste la impresión
de haber fallado en algo grande y también,
gané con perderte
un ungüento de momentos divinos
que me hubieran sido prescindibles a tu lado.

Leí más libros de los que me robaste,
silbé trescientos noventa y un millón tangos
que no te guardo en ningún cajón
porque decidí aniquilarte
en el momento que cruzaste la puerta
(fue mucho después pero)
no seré yo quien te hable de muertes que ya conocés.

Yo guardo souvenires falsos
en los bolsillos
y en las valijas,
que no he sabido enterrar en ningún lugar
y te perdono porque no hay nada que perdonar
porque el amor también es una burla residente
y la destrucción insoslayable
de toda felicidad
es un hecho que no conocerás
en los rincones de tu prisión holgada,
a eso también lo sabés muy bien.

Mañana suspiraré rendida
por la vejez y la duda,
y me echaré en un sillón
o elegiré morir en la nada de mi gloria.

Porque todos vivimos sin querer que nos atrapen,
todos morimos con un lamento sólo;
que nada ni nadie

nos haya atrapado realmente.

Amaneció esta mañana...

2007-11-25T10:43:00.002-03:00

...y desperté cantando blues

Existe una duda perniciosa contra los domingos. He decidido perdonarle al domingo su falta y acaso, he decidido también transmutarme en domingo, para que todo pase por mí indiferente, como una desolación cándida..., soy una calle vacía de un domingo cualquiera.
Me cruzan viciones de orgías y de amores púdicos; putas que se enamoran, vagabundos. Quizá sean las 9 am. Todo calla. Todo terminó, todo seguirá indefectiblemente.
Y un blues para mí, calle vacía de un domingo cualquiera.

Epifanía, mi amor

2007-11-21T10:45:00.000-03:00

Ya no había qué inventar

cuando tu paso de hombre transmundano

se cruzó con el mío.

Ya no había historias que tejer,

todo se ofreció impúdico

latente, sarcástico.

Como el cuerpo desnudo

de una mujer hermosa,

tal verdad yo te ofrecí.

Y escupí tres veces antes de decir:

"todo es farsa del ser"

todo es maquinación oscura

de días descontentos

y de fragilidad,

y de ensueño.

Y loca ilusión de una ilusión mayor,

cosa que se descubre

solo ante el espejo

que mira sin que vos quieras mirar

el abismo en el que no creés.

Como si te hubieras esforzado por saber

que no hay fondo en ninguna cosa

que todo se come a sí

y se devora

mientras vos devorás

la añoranza idiota

de otro igual a vos o a mí.

Es una historia que te han contado

mil y una vez,

pero no entendés, no recordás

no estás al tanto

de la boca que engulle todo placer

y todo dolor

y toda ausencia.

Mi nihil también es

una broma que te obsequio

ahora que comprendo

mi gran incomprensión,

y que no quiero de tu boca

más de lo que tu boca dé.

Del desamor, IV

2007-11-19T13:23:00.000-03:00

Serás viento y escarcha

de mi olvido

memoria leve de un amor

que sigue siendo en otro tiempo.

Serás burla eterna de mi ambición,

ausencia en el altar de mi certeza,

instante perdido en lo infinito,

fantasma en mi café

y en mi blues;

tres acordes que no te cantaré.

Serás extraño, ereje, lejano

ruina tangible de mi pasión

y mentira sin velos

(en el invierno).

Tu soledad ya no será la mía.

Au-revoir.

Breve historia de un poeta para un niño, con inmoraleja.

2007-11-14T17:41:00.002-03:00

A Sebastián Gabriel Barrasa; maestro, amigo, hermano, poeta, niño infinito.

I
El poeta camina por callejones solitarios y oscuros. A veces desvía el rumbo hacia la ciudad, ve a su paso casitas encantadoras y jardines y promesas y siente el impulso de pararse y tocar a una puerta. Hay quien contesta, y lo invita a pasar.
El poeta descansa un momento, admira la belleza en todo lo simple, y entonces comprende la fatalidad de aquello que no le pertenece.
Los lugareños no comprenden al poeta, que poniéndose en pie intespestivamente, abandona el sitio sin siquiera saludar. No comprenden la nostalgia del poeta, saben muy poco del que cambia la comodidad por la vorágine de la libertad, que es el lugar más solitario de todos los lugares de este mundo.
Algunos otros ni siquiera atendien al llamado del poeta. Acaso porque saben que el que viene sin que lo llamen, se irá siempre sin que lo echen. Y eso es peligroso para cualquier lugareño, sobre todo si su esclavitud está en juego.

II
Dicen que un poeta que soñó demasiado con la comodidad, desanduvo sus pasos y cerró los caminos tras de sí, y armó su morada en la ciudad y sonrió a media mueca, y se mató a sí.
Hubo otro que quizo predicarle la libertad al pueblo, y fue el mismo pueblo el que lo mató.
De la historia de estos poetas el pueblo erigió su tabla de valores, y dijo: "He aquí, todo poeta tiene un sólo fin entre las gentes de este pueblo; suicidarse o ser asesinado"
Da manera que si sos poeta, niño, aunque todo niño es un poeta, y todo poeta conoce el arte de conservarse niño..., guardáte de los ensueños de la comodidad, huí, rompé la tabla de valores del pueblo, caminá a tu soledad, inquirí, creá lejos de las moscas del mercado popular, volá, tendrás de recompenza... la Eternidad.

Ahí donde estés, ¡cava profundo!

debajo se encuentra el manantial.
Deja a los hombres oscuros decir:
"Debajo esta siempre... el infierno"
- Friederich Nietzsche, La Gaya Ciencia

Estoy enamorada,

2007-11-12T17:44:00.002-03:00

Perdónese la impertinencia,

pero lo tenía que decir.

Sepa por qué. Silbese un blues...

Por la calle,

2007-11-12T10:25:00.000-03:00

-Sujeto desconocido:
Disculpá, ¿tenés hora?
- Gala:
Por suerte, no.
-Sujeto desconocido:
(No dice nada, se aleja. Lo que piensa escapa al conocimiento del que escribe. El que escribe se abstiene de transformar el episodio en un relato de ficción literaria).

Dios las cría,

2007-11-08T23:53:00.000-03:00

Roms dice:

la rutina

Gala. dice:

vieja enemiga de mi corazon poeta

Roms dice:

lo se

Thrill is gone,

2007-11-08T21:14:00.000-03:00

Como si llegaran a buen puerto mis ansias
como si hubiera donde hacerse fuerte
como si hubiera por fin destino para mis pasos
como si encontrara mi verdad primera

como traerse al hoy cada mañana
como un suspiro profundo y quedo
como un dolor de muelas aliviado

como lo imposible por fin hecho
como si alguien de veras me quisiera
como si al fin un buen poema me saliera
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto
como si para crecer sobraran las escaleras
como si escribiera un ciego un libro abierto

Ven a poblar el zócalo de ojos
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente

Ponle al sordo voz y alas al cojo
bendice nuestro arroz, nuestro minuto
como si no fuéramos cómplices del luto
del corazón.

Letra: Joaquín Sabina y Subcomandante insurgente Marcos.

(Entre paréntesis)

2007-11-07T08:19:00.000-03:00

(¡qué manera de haber gente aburrida e insulsa en este mundo, dios!)

Atn Caetano,

2007-11-06T09:02:00.000-03:00

Che pibe, dónde tenés el botoncito para dejarte un comentario en el blog? Yo que andaba con unas ganas bárbaras de contarte lo bien que me cae leerte (creo que ya lo dije antes) será como una extensión de mi narcisismo hacia vos, es como leer cosas que yo hubiera dicho, sin lugar a dudas.

En realidad, lo que quería decirte es que anoche soñé con vos. ¡Y no es para menos!

Hoy que te escribo si un dejo de pasión en la tinta,

2007-11-05T08:36:00.000-03:00

He empezado a hacer las valijas otra vez.
Un domingo soleado y también
inhóspito,
me revela la luz del otro lado
de un tunel de olvido y destrucción,
de putas enamoradas del amor y de
borrachos y drogadictos;
cortejo funebre de Dionisio
en submundos de noches sin futuro.

No me llevo nada.
Hay viajes que no requieren
más equipaje que lo que quede del cuerpo.
Atrás siempre fulgurarán
los recuerdos de tiempos mejores,
momentos de monotonía inexorable
que brillan en el altar de todo lo perdído.

No lloro mi ideal muerto,
acaso
escriba epitafios y requiems
y escupa en todo lo que ya no es.

Un provenir de libertad nueva
sacude el polvo de días
de prisiones y locura
y sin razón
y conciencia
oprimida por el peso del mundo.

Un impulso benefactor:
sólo en tierra fértil dejaré
que me crezcan raíces.

sing the blues...

2007-10-30T09:27:00.000-03:00

50

2007-10-23T23:25:00.000-03:00

Se sentía poderoso. La adrenalina se expandía por su cuerpo y pitaba, ansioso.

No había sucedido nada, sino que esta súbita predilección por la alegría lo invadía desde todos los ángulos, un deja-vù de algo que sin lugar a dudas iba a pasar. Bernardo sabía que no había nada de ordinario en esa sensación de expansión, ni era tampoco una maquinación de su cerebro, medio viejo y medio cansado. Se sentía como Raskólnikov justo antes de levantar el hacha por los aires, el Kairos, pensó y encendió maquinalmente otro cigarrillo.

Estaba fresco, pero Bernardo mantenía una ventana abierta para que el aire entrara. Hacía tres días que había empezado a llover y esa noche la tormenta ahuyentó de la calle a todos los hombres; no había una puta ni un mendigo o un punga en ningún lugar, adónde irían, y los truenos parecían anunciar el fin del mundo. Esporádicamente, Bernardo imaginaba que todo eso era una señal más.

¿Dónde andaría Natalia aquélla noche?

Pensaba que tentar la suerte significaba vivir una infinidad de vidas dentro de la misma, y para qué pensar tanto, pensaba indefectiblemente y así confirmaba la imposibilidad de salirse de sí, de expresarse o de ser fuera de su observación directa del mundo, cogito ergo sum, dijo y decidió abandonar el asunto, alzó la cabeza un poco e inspiro el aire frío que atravesaba la ventana.

Al cabo de que hubiese retumbado otro trueno en el cielo, Bernardo oyó a la distancia un sollozo. Se desperezó, al perecer, se había quedado dormido por un momento. Se levantó con intención de cerrar la ventana, y el lamento que había escuchado se hizo más fuerte. Se detuvo en silencio para oír de dónde provenía, puede ser mi imaginación, pensó, y palpó en la oscuridad para agarrar sus cigarrillos.

No había luz en ninguno de los edificios que Bernardo llegó a capturar con la vista, luego de asomarse por la ventana. La oscuridad era inmensa, cada tanto, un relámpago alumbraba toda esa desolación y los árboles se agitaban desechos en la tempestad e incluso podían verse espectros al parpadear, si uno era propenso a ciertas creencias.

Tal escena, más el llanto que parecía provenir de la cocina, lograban infundir un miedo que a Bernardo le resulto inverosímil, de manera que decidió averiguar de que se trataba todo eso.

Atravesó el living, alumbrado por la llama débil del encendedor, que cada tanto se apagaba para dejarlo inmerso en el vacío. El llanto se asemejaba al de un niño, era suave pero persistente y estaba ya cada vez más cerca de Bernardo, que logró divisar un bulto parecido a un hombre dibujado en la oscuridad.

El bulto se sacudía en pequeñas convulsiones que acompañaban rítmicamente sus accesos de llanto, cuando Bernardo estuvo muy cerca, logró ver que el hombre se sostenía la cabeza con las manos, y que no parecía haberse percatado de su presencia. Bernardo se hundió de pronto en una duda certera ¿Cómo había entrado ese hombre a su casa? Salió de su cavilación al ver que el hombre se daba vuelta a mostrar su rostro convulsionado…, ¡era Wilde!

Bernardo fue presa de un pánico absolutamente fundamentado por la certeza de estar viviendo un momento imposible en el espacio y el tiempo, ¡por fin me he vuelto loco! Se dijo, mientras Wilde le extendía un papel arrugado. Bernardo estiró la mano y se acercó el papel furtivamente a los ojos, purgó por leer lo que estaba escrito, presentía el despertar a otra vida en la que Wilde ya no estaría.

Mientras clavaba en el papel la mirada, sintió que era sustraído del lugar, como si se estuviera cayendo de sí, o dentro de sí, y ya no pudo seguir leyendo cuando un trueno lo despertó sacudiéndose en su silla.

La brisa fresca que venía de la ventana le humedecía el rostro, todo había sido un sueño.

Cuando se puede escuchar un blues,

2007-10-20T00:55:00.001-03:00

más vale ahorrarse palabras.

Stevie Ray Vaughan, Sky is crying

de maquinaciones,

2007-10-17T13:35:00.000-03:00

Cuando la virtud de las horas
se desvanece en extremo
toman incluso mis palabras
la forma vacua de la levedad
y el hastío se vuelve
desayuno y cena
de mis días in abstractum
no se diferencia un ocaso
de una puesta de sol
y todo es ruido y movimiento
innecesario o prescindible
todo es adorno vano
en mi prisión de conciencia.
Lejos estoy de merecer mi ser
o de que el ser a mí me merezca,
hay mucho de maldad inocente
en todas las cosas,
algo que desprecio infinitamente
y sin embargo,
juzgo como fuerza
la inercia que al porvenir me arrastra.